Observaciones de un viaje.

Estas notas son el complemento de un post anterior, igual producto del cansancio, el aburrimiento y los delirios de un viaje.

Aeropuerto de la Ciudad de México 12:54 p.m.
Clima: templado, los rayos de sol entran filtrados por las claraboyas del techo. Todos (o la gran mayoría) anda en camiseta (traducción: visten una camiseta).
"Tráfico" (piso de arriba): lento, bastante despejado. La gente espera tranquilamente a que llegue la hora de dirigirse a la sala de espera y esperar más por sus vuelos.
"Tráfico" (piso de abajo): concurrido pero no atorado. La gente espera alzando cada cinco minutos sus cuellos, a que salgan los que acaban de "dejar el cielo".
Ruido: murmullo constante, de un tono no muy alto, pajaritos a la distancia ¿en un aeropuerto?. Me pongo mis audífonos.
Particularidades: hay mesas que se supone que son para cuatro personas, pero tiene solamente tres o dos sillas, y mesas para dos personas, con una sola silla.

Persona 1: escribe, al igual que yo, en un cuaderno, a modo de bloc de notas aumentado. Escribe rápidamanete y asienta fuertemente su pluma en el papel. Tiene puesto un reloj negro en su mano derecha. Cabello rubio, con canas delanteras. Camiserta de tiras lila, jeans y converse rojos, que combinan con su maleta. Flujo de inspiración, escribe sin parar. Talvez escribe sobre mí. No sabe que escribo sobre ella.

Pareja 1: Mirada de idiotas (talvez no lo son). Cada uno lleva una bolsa de Starbucks en la mano, sacan su sandwich y su café grande de las respectivas bolsas. Comen y beben. Poco interesantes.

Pareja 2: Rubio, alto, "buen mozo" (guapo), ojos de color claro. Chica menuda, cabello castaño sujeto en una cola alta. Conversan, se besan; ella se sienta en sus piernas, se besan, se miran a los ojos por minutos. Se despiden, se miran a los ojos. Él se va por un lado, la despide con la mano a lo lejos, ella recoge la maleta de la mesa y se la cuelga al hombro, le "devuelve" el gesto. Camina en dirección contraria. Voltea a verlo, se limpia las lágrimas que quieren salir de su rostro. (*Aclaración: las despedidas sentimentales y cursis no solo suceden en las películas).

Persona 2: Sentada en una mesa para cuatro con dos sillas. Ojea una revista una y otra vez, una y otra vez. De adelante hacia atrás, de atrás hacia adelante. Se detiene un tiempo aproximado de tres segundos en cada página. Pasa las páginas sin intención como pasan los minutos de su vida en este enorme instante de espera.

Persona 3: Mujer de aproximadamente cuarenta años de edad. Teje lo que parece una continuación del poncho que lleva puesto. Tiene lentes y un aire de maestra reprochadora. Tuerce la boca con cada puntada.

Pareja 3: Jóvenes, prototipo: "los típicos mexicanos". Ambos tienen un helado de vainilla en la mano, de esos que venden en Mc Donald's. Él tiene cara de niño, el cabello peinado hacia atrás y con gel, una camiseta de La Virgen de Guadalupe, varios rosarios,de plástico brillante, en el cuello. Ella, lleva el cabello atado en una media cola, al parecer tambiñen tiene gel en el pelo. Vigila constantemente a un pequeño niño regordete con gel en el cabello también. Tiene puestos unos converse rosados de caña alta y una camiseta al parecer del Sagrado Corazón de Jesús. Le convida de su helado al niño regordete. (Aclaración: atención a la palabra prototipo por favor).

Persona 4: Oficial de Tránsito Aéreo (creo, acabo de inventar el cargo supongo) toma asiento en una mesa junto a la mía. Lleva en las manos una tarrina de crema agria Lala y un refresco de marca desconocida. Carga una mochila en su espalda. La coloca en la silla de su lado. Saca un paquete de tortillas y una cuchara de ella. Abre la tarrina y remoja las tortillas en el líquido contenido dentro de ella (la tarrina). Me llega un olor a sopa a las fosas nasales. ¿Qué hora es? 1:25 p.m. Hora de almuerzo, por costumbre.